Esperança

Mário Quintana

Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano

Vive uma louca chamada Esperança

E ela pensa que quando todas as sirenas

Todas as buzinas

Todos os reco-recos tocarem

Atira-se

E

— ó delicioso vôo!

Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada,

Outra vez criança...

E em torno dela indagará o povo:

— Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?

E ela lhes dirá

(É preciso dizer-lhes tudo de novo!)

Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam:

— O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...

O Lago Morto

Emily Brontë

(Tradução de Lúcio Cardoso)

O lago morto, o céu cinzento ao luar;

Pálida, lutando, coberta pelas nuvens,

A lua;

O murmúrio obstinado que cochicha e passa

(Dir-se-ia que tem medo de falar em alta voz).

Tão tristes agora,

Recaem sobre meu coração,

Onde a alegria morre como um rio deserto.

Minhas pobres alegrias...

Não as toqueis,

Floridas e sorridentes.

Lentamente, a raiz acaba de morrer.

Aí vem a primavera.

Já disse a estrela!

A primavera sem mancha.

Já o disse a rosa!

De glória, paixão e sol.

Já o disse a tua voz!

Juan Ramón Jiménez

É um sonho esta vida,

mas um sonho febril de um instante único.

Quando dele se acorda,

vê-se que tudo é só vaidade e fumo...

Oxalá fosse um sonho

bem profundo e bem longo,

um sonho que durasse até á morte!...

Eu sonharia com o meu e teu amor.

Gustavo Adolfo Bécquer

Canção Azul

Mario Quintana

Triste, Poeta, triste a florzinha azul que sem querer pisaste

No teu caminho...

Miosótis, - disseste, inclinando um instante sobre ela.

E ela acabou de morrer, aos poucos, dentre a relva úmida.

Sem nunca ter sabido que se chamava miosótis.

Nem que iria impregnar, com o seu triste encanto,

O teu poema daquele dia...

Canção de Outono

Mario Quintana

O outono toca realejo

No pátio da minha vida.

Velha canção, sempre a mesma,

Sob a vidraça descida...

Tristeza? Encanto? Desejo?

Como é possível sabê-lo?

Um gozo incerto e dolorido

De carícia a contrapelo...

Partir, ó alma, que dizes?

Colher as horas, em suma...

Mas os caminhos do Outono

Vão dar em parte nenhuma!

No entardecer da terra

O sopro do longo Outono

Amareleceu o chão.

Um vago vento erra,

Como um sonho mau num sono,

Na lívida solidão.

Soergue as folhas, e pousa

As folhas, e volve, e revolve,

E esvai-se inda outra vez.

Mas a folha não repousa,

O vento lívido volve

E expira na lividez.

Eu já não sou quem era;

O que eu sonhei, morri-o;

E até do que hoje sou

Amanhã direi, quem dera

Volver a sê-lo!... Mais frio

O vento vago voltou.

Fernando Pessoa

A partir de amanhã não corro mais para atender o telefone

A caixa de fotos vou colocar na última prateleira do armário

Onde só alcançarei com muito esforço e escada

A partir de amanhã não abro mais o correio eletrônico

Nem vôo até a sua letra no alfabeto, não haverá encontro

Não passarei mais pela sua rua, a partir de amanhã

Nem na vizinhança, atalharei por outro bairro

Não há necessidade e meu coração não é de confiança

A partir de amanhã interrompo o surto e esqueço a placa do seu carro

Não há perigo de eu sonhar com você, a partir de amanhã

Não durmo mais, e as músicas que eu escutava, evitarei

Já não te velarei, a partir de amanhã saio de luto.

Martha Medeiros

Estava frio lá fora, vi bem quando chegaste tremendo

E me adorando diferente, teu olhar parecia inédito e adolescente

Quase esqueceste onde ficava a cozinha, perguntaste pelo sal

Que sempre estivera no mesmo lugar, atrás do açúcar

E mexeste no meu cabelo com dedos virgens e curiosos

Não havia rugas no teu rosto, te surpreendi tranqüilo e familiar

O sofá te pareceu acolhedor, menos áspero, e percebeste um quadro

Onde sempre houve um quadro por ti despercebido

Nada mais te parecia opressor, não havia mais castração

Tuas emoções estavam livres, soltas e vingadas

Tua amante te trouxera de volta pra casa.

Martha Medeiros

Acenda um fósforo em mim, não queima

Perfure com uma faca, não jorra

Cuspa na minha cara, não escorre

Quase nada me traz consequência

Não há aderência em gente que teima.

Martha Medeiros

Despedida ...

Cecília Meireles

"Vais ficando longe de mim

Como o sono, nas alvoradas;

Mas há estrelas sobressaltadas

Resplandecendo além do fim.

Bebo essas luzes com tristeza,

Porque sinto bem que elas são

O último vinho e o último pão

De uma definitiva mesa.

E olho para a fuga do mar,

E para a ascensão das montanhas,

E vejo como te acompanhas,

- para me desacompanhar.

As luzes do amanhecimento

Acharão toda a terra igual.

- Tudo foi sobrenatural,

sem peso de contentamento.

Sem noções do mal nem do bem,

- jogo de pura geometria,

que eu pensei que se jogaria,

mas não se joga com ninguém."

A Nossa Canção de Roda

Mario Quintana

A nossa canção de roda

tinha nada e tinha tudo

como a voz dos passarinhos

– mas que será que dizia?

A nossa canção de roda

era boba como a lua.

Mas a roda dispersou-se

cada qual perdeu seu par..

Agora,

nossos fantasmas meninos

talvez a cantem na lua...

talvez que junto a algum leito

a morte a esteja a cantar

como quem nana um filhinho...

A nossa canção de roda

tinha nada e tinha tudo:

era

uma girândola de vozes

chispando

mais lindas do que as estrelas

era uma fogueira acesa

para enganar o medo, o grande medo

que a Noite sentia

da sua própria escuridão.