Recado

Roseana Murray

Ao vento da noite sussurro

sete segredos; tudo que

tenho por fora tudo que tenho

por dentro, que o vento vá levando

minha sede de amor, pule cerca

pule sebes abra porteiras no mar

derramando meu recado nos quatro

cantos do ar...

Noturno

Henriqueta Lisboa

Meu pensamento em febre

é uma lâmpada acesa

a incendiar a noite.

Meus desejos irrequietos,

à hora em que não há socorro,

dançam livres como libélulas

em redor do fogo.

A Menina Selvagem

Henriqueta Lisboa

A menina selvagem veio da aurora

acompanhada de pássaros,

estrelas-marinhas

e seixos.

Traz uma tinta de magnólia escorrida

nas faces.

Seus cabelos, molhados de orvalho e

tocados de musgo,

cascateiam brincando

com o vento.

A menina selvagem carrega punhados

de renda,

sacode soltas espumas.

Alimenta peixes ariscos e renitentes papagaios.

E há de relance, no seu riso,

gume de aço e polpa de amora.

Reis Magos, é tempo!

Ofereci bosques, várzeas e campos

à menina selvagem:

ela veio atrás das libélulas.

Aquarela Estival

Torquato da Luz

Tem o cheiro do Verão quando amanhece

e dos seus olhos, onde é sempre dia,

desprende-se uma luz que me deslumbra.

Ao caminhar, em seu redor parece

que o ar se faz de sol e maresia

sem a mais leve réstia de penumbra.

E como em desafio serpenteia

onde o mar vem deitar-se com a areia.

Pequena Elegia de Setembro

Eugénio de Andrade

Não sei como vieste,

mas deve haver um caminho

para regressar da morte.

Estás sentada no jardim,

as mãos no regaço cheias de doçura,

os olhos pousados nas últimas rosas

dos grandes e calmos dias de setembro.

Que música escutas tão atentamente

que não dás por mim?

Que bosque, ou rio, ou mar?

Ou é dentro de ti

que tudo canta ainda?

Queria falar contigo,

dizer-te apenas que estou aqui,

mas tenho medo,

medo que toda a música cesse

e tu não possas mais olhar as rosas.

Medo de quebrar o fio

com que teces os dias sem memória.

Com que palavras

ou beijos ou lágrimas

se acordam os mortos sem os ferir,

sem os trazer a esta espuma negra

onde corpos e corpos se repetem,

parcimoniosamente, no meio de sombras?

Deixa-te estar assim,

ó cheia de doçura,

sentada, olhando as rosas,

e tão alheia

que nem dás por mim.

Cantiga de Roda

Helena Kolody

Ao som de ingênua cantiga,

Gira, ligeira, uma roda.

Bailam cabelos de linho,

Brilha a cantiga nos olhos,

Saltam, leves, os pezinhos.

Os grandes cedros antigos,

Também, se põem a bailar:

Cantam os ramos no ar,

Dançam as sombras no chão.

Espanto

Torquato da Luz

O segredo está no espanto,

esse dom que exorciza o desencanto

e nos mantém capazes de admirar.

Só envelhece quem, à sua volta,

deixou de ter bem solta

a surpresa de olhar.

Lágrimas

Cesário Verde

Ela chorava muito e muito, aos cantos,

Frenética, com gestos desabridos;

Nos cabelos, em ânsias desprendidos,

Brilhavam como pérolas os prantos.

Ele, o amante, sereno como os santos,

Deitado no sofá, pés aquecidos,

Ao sentir-lhe os soluços consumidos,

Sorria-se cantando alegres cantos.

E dizia-lhe então, de olhos enxutos;

- “Tu pareces nascida de rajada,

Tens despeitos raivosos, resolutos;

Chora, chora, mulher arrenegada;

Lacrimosa por esses aquedutos…

Quero um banho tomar de água salgada.”

Passa uma Borboleta
Alberto Caeiro

Passa uma borboleta por diante de mim
E pela primeira vez no Universo eu reparo
Que as borboletas não têm cor nem movimento,
Assim como as flores não têm perfume nem cor.
A cor é que tem cor nas asas da borboleta,
No movimento da borboleta o movimento é que se move,
O perfume é que tem perfume no perfume da flor.
A borboleta é apenas borboleta
E a flor é apenas flor.

O Outro Carnaval

Carlos Drummond de Andrade

Fantasia,

que é fantasia, por favor?

Roupa-estardalhaço, maquilagem-loucura?

Ou antes, e principalmente,

brinquedo sigiloso, tão íntimo,

tão do meu sangue e nervos e eu oculto em mim,

que ninguém percebe, e todos os dias

exibo na passarela sem espectadores?

Carência

Helena Kolody

Algo que falta

Puxa as raízes,

Sobe caules,

Rebenta em flores,

No intenso impulso

De ir mais além.

Vida é carência.

Antemanhã

Mario Quintana

Trotam, trotam, desbarrancando o meu sono,

os burrinhos inumeráveis da madrugada.

Carregam laranjas? Carregam repolhos? Carregam abóboras?

Não. Carregam cores. Verdes tenros. Amarelos vivos.

Vermelhos, Roxos, Ocres.

São os burrinhos-pintores.